L’ombra della barba sulle guance scarne è la bellezza di una terra di nessuno, nella sua immediata seduzione.
Zigomi tesi come se stessi aspirando uno spino confezionato male, occhi tutta pupilla, bocca arrabbiata, leggermente storta, sorriso caimano: hai un fascino sghembo, sotto i capelli liquidi di pioggia.
Per te potrei reinventarmi come fuggiasca-una zingara rom di Praga- per l’intrigante ottusa disperazione  che sonnecchia nel tuo sguardo dietro il velo ipnotico degli occhi.
Mi piace quell’odore di giovinezza sfiorita in cui ti avvolgi  come fosse un regale mantello, un marchio d’orgoglio, una vittoria.

Lascia che abbassi la maschera che ti porti in giro, in un eterno carnevale veneziano, sotto un cielo cupo, grande e nero, maniacodepressivo.
Lascia che ti accarezzi il petto e scenda giù, sotto la cintura, senza pudore, senza inquietudini.
Ho quasi trent’anni, non guardarmi come se ne avessi sempre quattordici, smetti di dirmi:
-Sei magra, mangia di più- perché, sì sono magra, ma i miei seni sono grandi, da molto, molto tempo.

...E la sensualità delle vite azzannate come la tua mi travolge, complice quel caimano sorriso, pericoloso, sottilmente lascivo, crudele.
Ora, in questo momento, farei qualunque cosa per te , che mi sei bandiera, colori di guerra, coraggio e disperazione.
Ucciderei, se tu me lo chiedessi, senza esitare.
E probabilmente mi piacerebbe.
Non voglio la solita inflazionata scopata estiva, un sacrilegio il solo pensarlo, ma di più, molto di più.

Voglio entrare nel torrente del tuo sangue, transitare attraverso il cuore che ora sento battere più forte sotto la mia guancia, capriolando tra i lembi delle valvole  cardiache simili a petali di stelle, per arrivare ai polmoni e respirarti in bocca, sentire il sapore della tua saliva, vedere da dentro come è veramente il tuo sorriso...
Lascia che ti ami, a modo mio, abbandonati a me.
Sei così intatto, inviolato, come una tela immacolata, senza altra storia che quella che già conosco o dovrei conoscere.
Fammene scrivere un’altra, brevissima, ma talmente intensa da durare un’eternità.
Dammi la possibilità di scoprire come sarebbe stato se....

Dimmi, non è assurdo, inconcepibile, che lui non sia qui, vicino a me, che in questo momento non lo possa baciare, accarezzare, eccitare ed eccitarmi con il suo odore, per portarlo con la bocca all'orgasmo e sentirlo venire nel ventre?
Che non gli possa permettere di saccheggiare tutto il mio corpo, dai seni, al sesso,al sedere, in modo da saziarlo della mia carne, quanto e come vuole?
Che  non gli possa comprimere il fallo eretto tra i seni, per poterli poi pulire orgogliosamente  del suo seme?
Perchè non c'è la sua lingua dentro di me, quando tanto disperatamente la voglio a penetrarmi con perizia, facendomi sussultare dal piacere?
Perchè non lo posso stendere sulla schiena, mordicchiargli i capezzoli, leccargli l'ombelico e prenderlo in bocca fino a farlo mugolare per l'eccitazione per  salirgli sopra e permettergli di entrare lentamente dentro di me  per cavalcarlo con furia  fino ad abbattermi vinta sopra di lui?

... per poi scivolargli accanto e  restare distesi, vicini, a parlare di qualsiasi cosa anche degli angeli con naturale confidenza, mentre gli accarezzo il sesso, piccolo e indifeso, giusto così, per un eccesso di vitalità?

Perchè non posso farlo finire nella mia bocca, in modo che il suo sapore penetrante mi rimanga sulla lingua, e qualunque cosa mangi per un po’ sappia di lui?
Perchè non posso porgergli i seni da baciare per guardarlo quando succhia i capezzoli con l'espressione di un lattante, a occhi chiusi, schioccando con gusto la lingua sul palato per poi avvicinare il mio sesso dai riccioli umidi alla sua bocca, affinchè lo rovisti e lo divori, fino a che per tutto il corpo si diffondono spasmi di contrazioni quasi insopportabili?
Perchè non posso appoggiargli le gambe sulle spalle e lasciarmi guardare da lui, aperta, in modo freddo, distaccato, scostando le mie labbra di femmina, ed è talmente vicino che ne avverto il respiro e vengo senza neanche aver bisogno della sua lingua?
Perchè non è qui, per mettermi a pancia in giù e disegnarmi con le unghie sulle natiche decorazioni simili a quelle delle uova pasquali, fino a farne zampillare piccole gocce di sangue?
Perchè non è qui, per stringermi e dirmi :

-Sai Fede,  io non so stare con te e neppure senza di te; quando son lontano ti voglio da star male, quando sei con me ho paura di  questo amore così lungo, di questa mia dipendenza carnale...-

 Perchè non  possiamo  abbracciarci con la rabbia che è solo nostra  sibilando tutte le parole morbose e volgari che conosciamo, parole che riempiono la bocca, per poi prenderci con pudore, quasi timidamente?

Perchè non posso svegliarmi accanto a lui, preparargli, nuda, una opulenta colazione, sventolando le tette sopra le tazze di cioccolato caldo e il pane tostato, per poi, seduti vicini, occhiaie gloriose a testimoniare una notte memorabile, parlare stancamente di golosità, quanto è buona la sacher, come la divoreremmo volentieri e alla fine, sazi, guardarci negli occhi, scoppiare a ridere e ricominciare a far l'amore...?
Ma questa volta con una normalità assoluta che ci è quasi estranea, al ritmo regolare di una posizione angelica e l'unica perversione è quella delle lingue che si toccano.

Un far l'amore che dura a lungo, ma non è faticoso, non siamo mai stati così vicini, ci tocchiamo coi corpi così intimamente da lasciare tra noi uno spazio tanto esiguo che non riusciamo a farci passare una mano per accarezzarci, un far l'amore in cui si insinuano movimenti convulsi solo poco prima di raggiungere il piacere.

Perchè, perchè, perchè... sono stanca di pensare, potrei accarezzarmi, ma non voglio far l'amore da sola, io voglio lui e le sue dita non le mie, voglio la sua lingua e il suo sesso e da questo desiderio le mie mani non riusciranno davvero a liberarmi.
Domattina avrò di nuovo tutto sotto controllo,  ma intanto, dimmi, non è assurdo, inconcepibile, che io non possa....

Non la rugiada che scivola tra i miei seni

accarezzati  dalle tue dita affamate,

non la calda resina  che cola dai miei  fianchi

esasperati,

non la mia voglia adesso comanda

ma la tua durezza che con fragili dita

percorro

e in morbide umide labbra

accolgo.

La tua voce mi implora:

ti regalo il miele di un orgasmo

gridato

con voce scomposta di torrente.

A my corazòn occulto

Vado a lezionie di tango argentino da anni: ma data la discontinuità  con cui seguo la scuola non credo diventerò mai una brava tanghéra.

Tuttavia la passione  è viva per questa danza difficile e straordinaria, che impegna totalmente corpo e anima. Così, a Buenos Aires, ho voluto conoscere un insegnante di tango che va per la maggiore. Mi fece assistere a una delle sue lezioni  collettive  ed ecco ciò che disse:

-Immaginate di essere in un film: quando passate da una scena di tango a una di sesso lo spettatore deve avvertire un netto calo di tensione erotica-

Era un uomo  insignificante, di mezza età.

Diventava irresistibile nel ballo, desiderabile e magnetico come la nostalgia.

Rimasi senza fiato ad ammirar non solo lui ma anche alcune coppie di danzatori del suo corso.

E questo mi portò a una serie di considerazione sulla stretta connessione tango/eros.

In effetti tensione è davvero la parola chiave.

Questo il segreto dell'erotismo e della danza.

I veri ballerini di tango  hanno sguardi assenti  e feroci diretti verso un luogo misterioso che solo loro conoscono e di cui non sveleranno mai il segreto.

Lasciano  che gli spettatori  lo immaginino, ciascuno secondo il  proprio inconfessato desiderio: che sia un rifiuto, persino, se questo è ciò che appaga il bisogno di chi guarda.

Oppure uno schiaffo, uno sgarbo, un bacio e solo quello, una carezza e niente più.

Nella tensione erotica del  ballo  i danzatori esprimono l’attesa della meta celata a tutti tranne che a loro, circondandosi di un’aura erotica sconosciuta alle scene di sesso più  hard.

Il dopo è il meno.

Il dopo è la fine del viaggio la cui bellezza - come nel tango appunto - è solo una promessa.

Tensione verso, desiderio di...

Itaca, diceva il poeta, non è la meta: è il cammino per raggiungerla.

L'erotismo, scrivono i dizionari, si distingue dalla pornografia per la "presenza di un vissuto emotivo": appunto l'attesa, si potrebbe anche dire.

Il crescendo del preludio, l'intelligenza dei sensi che si attiva e si mette in moto verso un orizzonte.

Ecco il  parere di Giuseppe Pederiali:
-L’erotismo è un’arte sottile che coinvolge l’istinto e tutti i sensi;  nonché l’intelligenza e la cultura. L’erotismo è un vago profumo, una parola in più o in meno, una mano che sfiora, un’ombra più scura tra ombre bianche-

Infine, per par condicio, riporto anche il  pensiero di Irvin Welsch.

Alla domanda "Ci dà una definizione di erotismo e di pornografia?" lo scrittore, che ha toccato l'argomento prima direttamente con Porno e ora indirettamente con “I segreti erotici dei grandi chef”, risponde sinteticamente:
-Non c'è nessuna differenza. Erotismo è il termine "middle-class" per porno. Quello che è erotico per il Guardian è porno per il Sun.-

 E il Guardian o il Sun  non potremmo essere benissimo noi, lettori o autori ?

Il tema è difficile, si presta   alle opinioni più diverse e spesso opposte: ma qui sta il suo indiscutibile fascino.

Lode a te,

mia signora ,

per  i seni di velluto e giada

che svettano alle viole delle punte

e cercano labbra e dita,

gesti e baci

di qualche tua misericordia,

per i tuoi fianchi larghi,

largo mare

ai turgidi ruscelli della voglia.

Lode a te,

mio ibisco della notte,

per le sacre colline in cui si perde

la dorata sabbia

della schiena,

per la calda promessa

del tuo ventre,

per il vicolo stretto in cui ritrovo

i peccati del mondo e le pietose

assoluzioni.

Lode a te, orgoglio dei miei occhi,

per la chiostra sapiente

dei tuoi denti,

per la rabbia del tuo mordere l'aria

dentro la primavera

dell'orgasmo,

per la tua saliva limpida di baci

nella claustrale antica

penitenza

di questo amore  rubato al paradiso.

Semplicemente sei tornato

con la sapienza dei lazzari:

hai sorriso complice

ai non ancora morti,

hai accarezzato i loro zigomi,

in un volteo da ballerino

di tango.

Io non provavo meraviglia,

essendo abituata alla tua morte

[assenza]

e dunque alla tua

resurrezione

solo trattenevo  a stento

il gemito

[in prospettiva]

di un orgasmo violento.

I quasi morti ti chiedevano

spiegazioni, volevano

che tu facessi loro

da guida

come chi

conosce i luoghi della morte.

[il trionfo del guerriero]

Tu hai sorriso il sorriso

di quando mi hai lasciata sola

e li hai baciati

con il bacio di Giuda.

Poi mi hai abbracciata

il tuo ventre contro il mio

[imperioso]

in brutale richiesta,

la bocca sul collo

[calore umido]

ad abbrividirmi  il corpo.

Io

pensavo ad altro

per non morirti addosso

affaticata di voglia

bruciata dalle stimmate di altri corpi

che han riempito di sabbia

la tua assenza.

.

Ha ballato coi lupi ma la sua morte lascia aperte le porte del sogno...Per ascoltare la brava e bella nathalie cardone spegnere la musica... a destra sotto i ballerini di tango.

Sepùlveda, in "Diario di un killer sentimentale", racconta di una ragazzetta che innamoratasi del killer-protagonista, uomo esperto d'armi e di letto, si trasforma, in poco tempo, in una donna affascinante.
E diventa la sua  gran fica francese.
Killer a parte, anche a me è successo qualche cosa di molto simile.
Una straordinaria (in tutti i sensi) avventura durata un anno.

In quell'anno con te

divenni donna:

fiorirono i miei fianchi

pieni del tuo calore

mentre lo sguardo si scioglieva

astuto

nelle molteplici esigenze

del piacere.

I seni si riempirono

spavaldi

ammiccando gloriosi

verso il cielo.

Mi sedusse

il frusciar della seta

sulla pelle

nel sortilegio delle scarpe

rosse

lucenti d’incanto e di fattura

[appuntite lame i tacchi

che poi ti avrebbero pugnalato

al cuore]

mentre

in delirio d'infantile

onnipotenza

ti rubavo la vita

se pur con labbra

poco esperte.

Ho fatto davvero un passo avanti

[allieva diligente

alla tua scuola ]

da bambina

a gran fica,

con un'anima in bilico

tra una bontà impietosa

e una malvagità innocente.

Sfiorato e nudo cuore di femmina

si fece all’improvviso tamburo

al ventre e alla gola,

aritmico in sistole e diastole,

nella fonda carezza del tuo sguardo.

Ricordi?

Cenammo all'aperto quella sera

sospesi sugli scogli d'ossidiana,

tra vasi di g