Dimmi, non è assurdo, inconcepibile, che lui non sia qui, vicino a me, che in questo momento non lo possa baciare, accarezzare, eccitare ed eccitarmi con il suo odore, per portarlo con la bocca all'orgasmo e sentirlo venire nel ventre?
Che non gli possa permettere di saccheggiare tutto il mio corpo, dai seni, al sesso,al sedere, in modo da saziarlo della mia carne, quanto e come vuole?
Che  non gli possa comprimere il fallo eretto tra i seni, per poterli poi pulire orgogliosamente  del suo seme?
Perchè non c'è la sua lingua dentro di me, quando tanto disperatamente la voglio a penetrarmi con perizia, facendomi sussultare dal piacere?
Perchè non lo posso stendere sulla schiena, mordicchiargli i capezzoli, leccargli l'ombelico e prenderlo in bocca fino a farlo mugolare per l'eccitazione per  salirgli sopra e permettergli di entrare lentamente dentro di me  per cavalcarlo con furia  fino ad abbattermi vinta sopra di lui?

... per poi scivolargli accanto e  restare distesi, vicini, a parlare di qualsiasi cosa anche degli angeli con naturale confidenza, mentre gli accarezzo il sesso, piccolo e indifeso, giusto così, per un eccesso di vitalità?

Perchè non posso farlo finire nella mia bocca, in modo che il suo sapore penetrante mi rimanga sulla lingua, e qualunque cosa mangi per un po’ sappia di lui?
Perchè non posso porgergli i seni da baciare per guardarlo quando succhia i capezzoli con l'espressione di un lattante, a occhi chiusi, schioccando con gusto la lingua sul palato per poi avvicinare il mio sesso dai riccioli umidi alla sua bocca, affinchè lo rovisti e lo divori, fino a che per tutto il corpo si diffondono spasmi di contrazioni quasi insopportabili?
Perchè non posso appoggiargli le gambe sulle spalle e lasciarmi guardare da lui, aperta, in modo freddo, distaccato, scostando le mie labbra di femmina, ed è talmente vicino che ne avverto il respiro e vengo senza neanche aver bisogno della sua lingua?
Perchè non è qui, per mettermi a pancia in giù e disegnarmi con le unghie sulle natiche decorazioni simili a quelle delle uova pasquali, fino a farne zampillare piccole gocce di sangue?
Perchè non è qui, per stringermi e dirmi :

-Sai Fede,  io non so stare con te e neppure senza di te; quando son lontano ti voglio da star male, quando sei con me ho paura di  questo amore così lungo, di questa mia dipendenza carnale...-

 Perchè non  possiamo  abbracciarci con la rabbia che è solo nostra  sibilando tutte le parole morbose e volgari che conosciamo, parole che riempiono la bocca, per poi prenderci con pudore, quasi timidamente?

Perchè non posso svegliarmi accanto a lui, preparargli, nuda, una opulenta colazione, sventolando le tette sopra le tazze di cioccolato caldo e il pane tostato, per poi, seduti vicini, occhiaie gloriose a testimoniare una notte memorabile, parlare stancamente di golosità, quanto è buona la sacher, come la divoreremmo volentieri e alla fine, sazi, guardarci negli occhi, scoppiare a ridere e ricominciare a far l'amore...?
Ma questa volta con una normalità assoluta che ci è quasi estranea, al ritmo regolare di una posizione angelica e l'unica perversione è quella delle lingue che si toccano.

Un far l'amore che dura a lungo, ma non è faticoso, non siamo mai stati così vicini, ci tocchiamo coi corpi così intimamente da lasciare tra noi uno spazio tanto esiguo che non riusciamo a farci passare una mano per accarezzarci, un far l'amore in cui si insinuano movimenti convulsi solo poco prima di raggiungere il piacere.

Perchè, perchè, perchè... sono stanca di pensare, potrei accarezzarmi, ma non voglio far l'amore da sola, io voglio lui e le sue dita non le mie, voglio la sua lingua e il suo sesso e da questo desiderio le mie mani non riusciranno davvero a liberarmi.
Domattina avrò di nuovo tutto sotto controllo,  ma intanto, dimmi, non è assurdo, inconcepibile, che io non possa....

Non la rugiada che scivola tra i miei seni

accarezzati  dalle tue dita affamate,

non la calda resina  che cola dai miei  fianchi

esasperati,

non la mia voglia adesso comanda

ma la tua durezza che con fragili dita

percorro

e in morbide umide labbra

accolgo.

La tua voce mi implora:

ti regalo il miele di un orgasmo

gridato

con voce scomposta di torrente.

A my corazòn occulto

Sepùlveda, in "Diario di un killer sentimentale", racconta di una ragazzetta che innamoratasi del killer-protagonista, uomo esperto d'armi e di letto, si trasforma, in poco tempo, in una donna affascinante.
E diventa la sua  gran fica francese.
Killer a parte, anche a me è successo qualche cosa di molto simile.
Una straordinaria (in tutti i sensi) avventura durata un anno.

In quell'anno con te

divenni donna:

fiorirono i miei fianchi

pieni del tuo calore

mentre lo sguardo si scioglieva

astuto

nelle molteplici esigenze

del piacere.

I seni si riempirono

spavaldi

ammiccando gloriosi

verso il cielo.

Mi sedusse

il frusciar della seta

sulla pelle

nel sortilegio delle scarpe

rosse

lucenti d’incanto e di fattura

[appuntite lame i tacchi

che poi ti avrebbero pugnalato

al cuore]

mentre

in delirio d'infantile

onnipotenza

ti rubavo la vita

se pur con labbra

poco esperte.

Ho fatto davvero un passo avanti

[allieva diligente

alla tua scuola ]

da bambina

a gran fica,

con un'anima in bilico

tra una bontà impietosa

e una malvagità innocente.

Vado avanti così,

lupa dall’andatura sghemba,

senza  rete di protezione,

senza voltarmi indietro,

trascinandomi  appresso  sporche pesanti

ali  d’angelo

e un tailleur bianco  Dolce & Gabbana

-idea passeggera

d’un pittore nervoso-

che tu sfili con la facilità d’un bambino

-giochiamo a rubabandiera-

alla ricerca dell’onda perfetta

che non ha né inizio né fine

per cavalcarla

con una tavola molto speciale,

quella rotonda di Camelot.

Vado avanti così,

ballando il valzer a piedi nudi

sulle braci di un enorme camino,

sfinita dai troppi ricordi

che mi indeboliscono

-sono un angelo geneticamente modificato,

quelli come me, con ali  sporche e stivali

di pelle lucida, hanno una lavagna vuota

al  posto della mente-

stanca di sentirmi  un codice binario,

perché qui, sulla terra,

siamo tutti dei codici binari, 01,

che parlano tra loro e  fanno l'amore,

-a volte abbiamo perfino  la presunzione di pensare insieme,

noi codici-.

Vado avanti così

per esser sempre la numero uno

baci barra abbracci

e tu giochi con me a rubabandiera

tanto la vita  è fatta di piccole variazioni di gusto

passa dal  dolciastro all’aspro

passsando per l’agrodolce.

E non basta mai, è sempre troppo corta,

troppo corta,

e l’inganno è che

-per quanto si divorino i giorni-

non se ne è mai sazi.

Probabilmente quell’onda che aspetto è solo

una leggenda,

ma  ne sento già in bocca il sapore unico

mentre un brivido assurdo  lungo la giugulare

mi spinge ad andare avanti ,

priva d’elmo e corazza,

senza un attimo di tregua, senza respiro,

con queste ali  che diventano ogni giorno

più pesanti,

carne, sangue, ossa e tendini a  legarmi

alla terra,

per impedirmi di volare...

Che cosa mai mi avrà attirato in questo pub, non lo so.

Forse l’insegna con quell’occhio cieco della U fulminata al centro.

Masquenada: più che niente anzi meglio che niente; un locale che mi calza come un guanto, per come mi sento.

Ogni tanto mi capitano serate come questa in cui non mi trovo più, e l’unico desiderio che ho è quello di annullarmi completamente.

Allora divento vulnerabile, aperta a ogni offesa, da buttar via, insomma.

E lo faccio, di buttarmi via.

Comincio con il girare a tarda ora per i bar e i pub della città vecchia, entrando in vicoli maleodoranti, scoprendo spesso  una fauna che alla luce del sole non incontrerei mai.

Mi siedo a un tavolino oppure al bancone e qualche volta rimorchio un uomo che poi mi scopo fuori, appoggiata al puzzolente muro di un vicolo oppure che costringo a inginocchiarsi di fronte al me, alle mie gambe aperte, sotto la luce malferma di un lampione.

Naturalmente ricambio il servizio.

 Il piacere che raggiungo è acuto, tanto improvviso e intenso  da lasciarmi senza fiato e stranamente spossata.

So di rischiare molto in tutti i sensi ma considero queste mie sortite anomale  come una specie di necessario rito di purificazione  che passa attraverso la cosciente degradazione di me stessa.

Per poi rinascere.

Infatti non provo né paura né vergogna, solo un senso di gratificante abbandono totale.

Il perché di tale comportamento non chiedetemelo, forse un collega psichiatra lo saprebbe spiegare, se solo lo interpellassi.

Così son finita in questo pub, che ho trovato perdendomi in un dedalo di vicoli vicino al porto.

Aria bassa, densa di fumo e di birra, rari clienti per lo più maschi, seduti al bancone a ai tavoli.

E’ tardi, quasi mezzanotte.

Appena entrata mi trovo puntati addosso gli  sguardi di tutti: è una calamita per gli occhi una ragazza sola a quell’ora con le gambe lunghe in mostra, i seni grandi che a malapena resistono compressi dentro  la canotta bianca,  i capelli arruffati e un viso infantile e senza trucco a cui fa violenza un corpo vistoso.

Ma so che cosa crea maggior scompiglio tra i maschi del pub: è quell’odore di nudità assoluta  che mi porto in giro come un mantello ad avvolgermi tutta, quell’eccitante aroma di femmina da predare senza difficoltà, perché già se ne fiuta a distanza la resa senza condizioni.

 Mi siedo a un tavolo, in fondo, vicino alla parete e  mi guardo intorno: in verità non noto nessuno.

Sono così stanca, vediamo chi si verrà a sedere qui, vicino a me  questa notte, a chi toccherà l’onore di sbattermi contro un muro oppure di accoltellarmi se ne avrà voglia...

O magari di sputtanarmi, se mi riconoscesse....

 Per ora nessuno si muove.

Ordino una birra che assaggio appena perchè sono astemia, intingo un dito nel liquido e inizio a  tracciare  ideogrammi di spuma sul legno sporco del tavolo.

E poi ...arrivi tu.

Sento la tua presenza vicina, alzo gli occhi e ti vedo: alto, il viso tondo, gli occhi color delle castagne.

-Ciao, mi chiamo Francesco, posso sedermi con te ?- chiedi con una voce neutra e ti  accomdi senza aspettare una mia risposta.

-Angelica- mento io, ogni volta un nome nuovo, chiaramente falso.

-Angélique, la marquise des anges...- mormori

-Ma guarda stavolta mi è toccato un intellettuale, vedi un po’-

penso tra me sorridendo ironicamente e mi sporco le labbra con un niente di spuma di birra.

Tu cominci a parlare in fretta, accumulando domande che restano lì per aria come punti interrogativi, naturalmente mi chiedi come sono capitata al Masquenada e credi alla mia risposta vaga, o fai finta di crederci.

E io scopro subito che sei un poeta.

Forse ti sei accorto di avere di fronte una donna  che è l’unica passeggera di una nave senza timone, hai intuito che cosa non sto cercando, sarà per questo  che le tue parole sono così dirette, accuratamente scelte e la tua voce che si abbassa di tono, tanto persuasiva?

Mi parli con amore della tua città che conosco benissimo ma mi guardo bene dal dirtelo, delle sue origini romane, racconti della tua passione, la vela, della barca che tieni sul lago, mentre accendi una sigaretta dietro l’altra e bevi birra, lentamente, a piccoli sorsi, per permettere alla tua voce di prender respiro.

Tu componi poesie, Francesco, ne sono sicura, dimmi  ne scriveresti una per me?

Quasi avessi ascoltato il mio  pensiero allunghi una mano a sfiorare la mia.

Intuisco che ti è costato molto osare questo approccio con la donna sconosciuta e strana che sta lì di fronte a te ascoltandoti con attenzione dapprima finta ora reale, mentre la voglia di spalancare le gambe per far vedere a tutti che non porta mutandine non la tortura più da quando tu sei arrivato a tenerle compagnia.

L’hai capito questo Francesco?

Ti guardo sorridendo e improvvisamente sento che ti voglio, desidero che tu mi tocchi lì tra le cosce dove sento salire il ben noto calore, forse sto elemosinando un poco di affetto oppure ho voglia di donarne o ancora mento a me stessa, non so, ma:

-Vieni a sederti qui, vicino a me- mormoro

Ormai sono quasi le tre di notte, il locale è semivuoto.

Tu ubbidisci, guardandomi in viso, fissando le mie pupille vacue, in cui non ti riesce di  rifletterti.

Quando mi sei accanto ti faccio avvicinare prendendoti una mano che poso sulla coscia mentre apro legambe.

-Accarezzami, ti prego, qui non ci vede nessuno-

Appoggio la testa all’indietro sul legno sporco e sento la tua mano salire dapprima timida poi farsi più audace fino ad arrivare all’inguine, mentre ti  accosti ancor più al mio fianco, guardandoti inquieto attorno, nel timore che qualcuno si accorga di noi.

Anche se accadesse ora non me ne importerebbe nulla.

Quando ti accorgi che non  indosso slip e le tue dita toccano le mie labbra di femmina accuratamente depilate ti scosti d’un colpo come se ti fossi scottato.

-Continua- mormoro e tu ubbidisci.

Le tue dita mi accarezzano, penetrano, premono, stringono: sei  bravo Francesco.

Mi appoggi  il viso sul collo e cominci a  baciarmi, leccarmi, una cosa che mi fa impazzire di piacere.

Intanto con una mano mi circondi la spalla e con l’altra seguiti a blandire quel sesso morbido e caldo di donna in amore seguendo il movimento a forbice delle  mie cosce.

Ora le tue labbra sono sulla mia gola, sento i capelli morbidi solleticarmi  il mento.

Scosto la canotta e ti porgo un seno come fosse un frutto maturo scuro e lucido da gustare sulla mia mano.

Tu ti abbassi  attaccandoti al capezzolo come un bimbo goloso.

Con un gemito mi inarco contro il legno mentre  il mio orgasmo ti bagna la mano che istintivamente immergi ancora più dentro di me.

Tutto è successo in pochi minuti.

Quando ritorno sulla terra e riapro gli occhi ti sorrido e ti tocco: sotto i pantaloni il sesso teso  è pronto per me.

-Usciamo- ti sussurro nell’orecchio.

E siamo fuori, nel vicolo deserto, stravolti.

 Ci rotoliamo contro i muri sudici baciandoci furiosamente poi all’improvviso staccandomi da te  e senza curarmi dello sporco mi inginocchio per terra ai tuoi piedi.

Tenti di rialzarmi, mormorando:

-No, non così-

Ma non serve, il rito deve essere portato a termine, non lo vuoi un po’ d’amore Francesco?

Ti apro i pantaloni con dita svelte e ti prendo in bocca, assaporando la tua carne, il tuo odore acidulo, mentre ti accarezzo il ventre e ti artiglio i fianchi per prenderti tutto.

Tu gemi e non ci metti molto a venire, me lo sussurri, forse le ragazze con cui vai non vogliono ingoiare il tuo seme, ma io sì, io voglio  berti, gustarti, farti diventare parte di me, il mio pasto nudo.

Ti succhio golosamente fino all’ultima goccia.

Poi appoggio la guancia al tuo pene, accarezzandoti le cosce.

-Ma chi sei veramente Angelica?-mi chiedi, le mani a frugarmi i capelli.

-Una regina- rispondo io rialzandomi- una regina che ha perso il trono, ma solo per una notte-

[Tu]

puoi chiedermi in cambio

anche l’anima,

quando,

in ginocchio

tra le mie cosce,

convulse le mani a inchiodarmi

i fianchi,

passi e ripassi

implacabile

la lingua

sulla piccola

arsa collina

tra le labbra calde

saporose di femmina

per raccogliere,

nell’ultimo grido,